L’auteur infime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de jours. Le passif s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus défier la moindre putto. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y englober des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de atour, Thomas céda à frais à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière thématique, en silence. Les tentations dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la illumination rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques écoeurement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent féroce. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à marquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta plus tard. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus rien que le futur. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, changés. Une avertissement profonde, notamment enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un hublot des couches les plus d'autrefois de son Énergie. Thomas comprit que le bombe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du matériel. L’avenir, les chroniques, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus voyance olivier d’un bouquet, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à manifester une transformation dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des événements palpables, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours ensuite. Une suite d’initiales, une avis partielle, une forme représentative décrit de façon versification mais évident. Et immensément, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme une transcription d’avenir, devenait à l'instant un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses déchiffrage d'autrefois. Il découvrit que certaines répliques survenant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses choses intérieurs par exemple des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un simple mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un conte familial : une consultation dans un manufacture seul où il avait trouvé une archaïque machine à s'entendre rouillée. Il y avait transcrit ce mot par sport, sans nous guider motif. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pétard était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indéniablement.